В комнате, окутанной дымкой еще только проснувшегося солнца, так хочется забиться в уголок и сидеть, ожидая конца своего глупого существования. Берешь в руки стакан горячего чая, чуть краснеют ледяные руки, и дрожащими губами прикасаешься к краю, чуть отпиваешь, по телу проносится тепло, словно проходит сквозь тебя, твою душу. Одиночество. Сладкое чуть приторное, когда то такое желанное, становится не наказанием, а чем-то сродни тебе, твоей сущности. Одиночество поглощает тебя.

И не страшно, лишь чуть больно ото лжи.